Sergeant Pepper, invité par des Angliches dont la demeure s’élève entre vignobles et océan, sera absent jusqu’au 27 février.

Il se réserve cependant le droit, si son taux d’alcoolémie le permet (les Anglais n’ont aucun sens de la mesure) ou s’il rencontre une aiguille de pin ou un grain de sable au pied marin dont les tribulations valent d’être racontées avec force émotion, de publier quelque article dont, comme de coutume, l’apparente indigence ne saura cacher l’essentialité.

Il est tôt, très tôt ce matin-là au royaume du Népal. A l’horizon, le soleil, encore ensommeillé, ne laisse poindre que le sommet de son crâne.

A l’intérieur de la petite étable, près de la maison qui n’est pas vraiment sa maison, Deghani Mahato, veuve et mère de deux enfants de 10 et 8 ans, s’active dans la pénombre. Elle balaie ici, récure là, enlève les déjections de la nuit, les place à l’extérieur pour une utilisation future. Elle se dépêche car il lui faut encore, en ce début de journée, allumer le foyer, couper des légumes, piler des épices, faire chauffer de l’eau, répéter ces gestes qu’elle connait sur le bout des doigts depuis l’aube de sa vie.

La lumière du jour baigne maintenant le village de Baghaudha. Deghani place du fourrage dans les mangeoires désormais propres. Sous les premiers rayons obliques qui pénètrent dans l’étable, la paille prend une belle couleur dorée. Les animaux, aussi indifférents à l’offrande qu’ils le furent aux soins de Deghani, commencent à mâchouiller.

Une bonne chose de faite. La dernière.

Soudain, des gens, qui portent le nom de son défunt mari ou le portaient avant qu’un mariage ne leur en donne un autre, surgissent de la maison. Ceux qui n’ont pas encore leur bâton ou leur faucille se munissent de cailloux.

Vingt paires de mains, vingt bouches hurlantes se saisissent de Deghani, la placent au centre la cour et la frappent, la lapident, la conspuent, la maudissent, la cognent, la martèlent. Vingt paires de mains dont la plus jeune a encore la douceur de ses 8 ans. Vingt paires de mains dont cinq ont une grâce qui dit la féminité, les longs cheveux et les saris de soie que l’on porte les jours de fête.

Deghani est à terre, à demi assommée, sanglante. Toute à sa douleur, elle n’entend ni ne voit plus celle de sa fille que vingt paires de mains, l’une après l’autre, repoussent à l’extérieur du cercle sauvage.

Deghani bouge encore mais le cœur n’y est plus. Le spectacle touche à sa fin. Les hurlements s’apaisent.

Bikram, qui mène la meute, va chercher un bidon d’essence. Il verse tranquillement, presque soigneusement, du liquide sur le visage et le torse de Deghani qui, peut-être, perdue dans son dernier songe, en aime la fraîcheur. Peut-être entend-elle aussi les pleurs de son enfant et, dans sa confusion d’être en équilibre précaire entre la vie et la mort, les prend-elle pour les cris de joie d’un enfant qui joue sous une cascade. Qui sait ? Qui peut savoir ce que s’imaginent et ressentent ceux que la mort investit lentement, inexorablement ?

Brikram craque une allumette. Les flammes naissent dans un souffle brutal, presque strident.

Deghani se tord, se tortille, s’étire, se distend. Ses jambes nues battent l’air, raclent le sol comme si elles tentaient de se dissocier du reste du corps, dont elles ne comprennent pas l’infâme douleur. Enfin, Deghani se détend et s’immobilise. Le silence qui se pose dans la cour de la maison fait comme un écrin aux sanglots de son enfant.

Bikram n’aura plus ni fièvre ni de maux de ventre. La sorcière qui tourmentait injustement son corps n’est plus. Sa magie noire est vaincue.

Vingt paires de mains se mettent à danser autour du mal héroïquement terrassé. Les lames des faucilles qu’elles tendent maintenant vers le ciel capturent la lumière triomphante du matin.

Sur son affiche de campagne, Nicolas Sarkozy pose devant une mer... en Grèce (20 Minutes)

La photo provient de Tetra, une banque d’images, et a pour nom « Grèce, nuages au-dessus de la mer Egée ».

Cependant, rien ne permet d’affirmer que ce soit qui vous savez qui ait financé la réalisation de l’affiche.

Les propos de Vanneste tombent-ils sous le coup de la loi ? (Nouvel Obs)

Je ne saurais dire si ses propos sur « la fameuse légende de la déportation des homosexuels » tombent sous le coup de la loi. Par contre, je suis absolument certain que tout ce que ce putain de refoulé a dit d’autre sur sa vidéo (les homosexuels sont des narcissiques et des égoïstes dont les mariages, s’ils étaient autorisés, feraient « perdre à l’homme sa dignité d’être vivant ») tombent sous le coup de la psychiatrie.

Record de détenus en France (Le Figaro)

Si un éleveur en route pour l’abattoir se mettait en tête de coller cinquante bovins dans un véhicule prévu pour quarante-cinq, la SPA lui foutrait un procès au cul. Si William Saurin conditionnait sept sardines dans une boîte prévue pour six, Greenpeace lancerait une campagne mondiale de boycott. Dans le cas des prisons, nous comprimons plus ou moins 65 000 personnes dans des espaces prévus pour 57 000 et tout le monde s’en branle.

Comment peut-on espérer que la prison s’occupe de réinsertion alors qu’elle est déjà assez emmerdée par la simple question de l’insertion ?

Attentats à Bangkok : Téhéran accuse Israël (Ria Novosti)

Sur d’autres sites, c’est l’inverse.

Personnellement, je me moque de savoir qui, des enturbannés ou des sionistes, est derrière toute l’affaire. J’aimerais seulement que tous ces enculés* aillent se foutre sur la gueule ailleurs qu’en Thaïlande.

*Ce n’est pas moi qui suis vulgaire, c’est la situation.

Benoît XVI crée 22 nouveaux cardinaux (Le Point)

Tiens, celui-là aussi, j’aimerais bien qu’il aille se faire voir ailleurs que sur mon écran d’ordinateur.

L'anti-conformisme chrétien est amour du monde (Zenit.org)

Ça, c’est du Benêt XVI dans le texte. On ne peut pas faire plus hypocrite. Si, si, je vous jure. Allez lui avouer, dans le secret du confessionnal, que vous avez tendrement sodomisé votre épouse consentante (même si ce n’est pas vrai) et vous allez voir l’anti-conformiste pétri d’amour changer subitement de couleur et se transformer en un méchant réactionnaire farci de préjugés.

Même l’incroyable Hulk n’arriverait pas à changer aussi vite de forme.

Evangéliser, c'est transmettre une foi vécue (Zénit.org)

Des conneries. Evangéliser, c’est aller dire à quelqu’un qui ne vous a absolument rien fait et qui ne savait même pas que vous existiez que, jusqu’à votre débarquement dans sa vie, il était un con enfoncé dans l’erreur. On ne peut pas faire pire question arrogance. Sans compter le sans-gêne.

Par contre, et c’est là la bonne nouvelle, un évangélisateur enterré dans votre jardin fera des miracles pour la croissance de vos légumes. Et, avec ses dents non cariées, vous pourrez vous faire un joli collier.

L’UMP salue l’entrée de Sarkozy dans l’arène (Le Figaro)

Les lions, aussi.

Ceci dit, vu la taille de l’entrée, il va falloir également leur servir un plat de résistance.

Carla trouve Nicolas « fabuleux » (France Soir)

En musique aussi, la reine a des goûts de chiottes.

Bon, d’un autre côté, on sait tous qu’il s’agit de communication et que, pour être certaine que ses propos fassent la une des journaux, elle se doit de forcer un peu la dose. Mais elle pourrait au moins essayer de rester dans les limites du crédible.

[A ce point de sa revue de presse, l’auteur, qui ressentait, sinon une douleur, du moins un léger inconfort au niveau des épaules, a quémandé auprès de sa mie quelques 30 minutes de massage. Qu’elle lui accorda avec grâce. L’expérience, divine, mit notre homme dans un état second qui ne fut pas sans lui évoquer un état de stupéfaction cannabinique. Ce qui est certain, c’est que, depuis, son esprit bat la campagne et qu’il n’a plus envie de rien.]

Les titres auxquels vous avez échappé :

- Le fabuleux entre dans la reine

- Evangélisation et massage divin

- Un refoulé et des tenus

Bon, une dernière série et puis je passe à autre chose.