Ce matin, je n'ai aucune envie d’écrire et je vais donc faire un peu de recyclage sous forme de poèmes vieux de quelques années. Ils étaient censés s’intégrer dans Colère, un recueil que, voyages, paresse et naissance d’une famille, je n’ai jamais vraiment achevé. Quelques-uns des écrits qui devaient le composer se trouvent dans les Maux d’auteur.
Ils valent ce qu’ils valent mais leur valeur n'est pas, à mes yeux, le plus important. Je n’étais pas motivé par quelque ambition littéraire lorsque je le les ai composés. Et c’est heureux tant il est évident que je ne serai jamais un Prévert, un Eluard ou un Rimbaud.
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La matrice
De la matrice vers la terre
La vie commence par un cri
La vie récompense la chair
L’amour commence, la vie rit.
Loin des matrices, loin des mères
Son nom est Mohandas Gandhi
Son nom est chancelier Hitler
Son nom s’est perdu dans un cri.
(2004)
Je me souviens que celui-ci a été écrit d’un jet, sans réfléchir, après la lecture de quelques articles sur la guerre personnelle de Bush et Cheney en Iraq. Après coup, je ne lui ai jamais apporté la moindre modification.
Des bûchers
Des autodafés
Des rafles
Des exodes
Des garnisons
Des prisons
Des voleurs
Des violeurs
Des bruits de bottes
Des bruits dans la nuit
(Encore un qui sanglote)
Et des bruits de chaînes
En acier qu’on ne peut scier
Des lâches,
Encore des lâches
De ceux qui se cachent
Dans des palais
Derrière des barbelés
Des alibis
Des idées
Des juges poudrés
Des canons astiqués
Et les enfants des Autres,
Casqués
Uniformisés
Lobotomisés
Et enfin atomisés,
Pour que les enfants des Uns
Dînent près des chandeliers
Avec les juges poudrés
Et les visionnaires énucléés
Des lâches,
Toujours des lâches
Qui se cachent
Quand rentrent les cercueils plombés
Des enfants des Autres.
Ou s’ils se montrent,
Il faut canaliser
La foule des mères
La houle des foules
Secouées de pleurs
De haine
De tant de tristesse
Qu’il faut planter des panneaux :
« Défense de cracher sur les assassins
Que vous avez élus
Pour qu’ils vous montrent leurs fesses
Que vous avez léchées
Parce qu’ils vous demandaient de la tendresse ».
(2005)
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Notre histoire
Une genèse inconnue
Puis des pas dans le noir,
Autant de quêtes inutiles
Et de conquêtes barbares.
(2004)
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Bas de gamme
La naissance est un si
Si on est ici
Où là,
On naît ceci
Ou cela
La naissance est ainsi.
(2005)
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Nous nous sommes trompés,
La connaissance ne nous sauvera pas.
C’est elle qui précipite notre fin.
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Pensée bouddhique
Il a enseigné le détachement
Or ils vénèrent un bloc d’or ou de pierre.
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A Monsieur V. de Bruxelles : merci de ta patience.
